Ушла – в подполье, в прозу, в ноябри,
в февральский сплин, в тяжёлый понедельник,
туда, где не мосты – календари
усердно жгут, где держат в чёрном тел

способность удивляться пустякам,
где дважды два – всегда-всегда четыре.
Ушла в «не прыгнуть выше потолка»,
квадрат бермудский в собственной квартире

нашла – и затаилась в тишине,
трусливо пряча голову в работу,
искать не стала истину в вине –
она не там. Она в медовых сотах

ночного неба, в дыме без огня,
в капризности заснеженного марта,
в надежде, что отыщешь ты меня -
и я вернусь. Мне шаг всего до завтра.