| * * * |
|---|
|
Мне стыдно за мои стихи, Что в эти дни разрух и брани В них вместо маршей иль воззваний Так много всякой чепухи. Кругом пожар, кругом война, Окопы, танки, баррикады, А у меня… холмы да хаты, И всюду мир и тишина. Да, стыдно мне! Но что же вы, Увенчанные и большие, Гремящие на всю Россию В страницах грамотной Москвы, Что дали вы?.. Плакаты, крики, Сезонных молний вывих дикий, Нарядность ритма, рифмы зык И деревяннейший язык. И это всë, и только это. И трудно, трудно без конца – Искать в болтающем поэта, Иль в завывающем певца. И счастлив я, что я не стар, Что еле-еле расцветаю, Что шелест мая рассыпаю, Как первый, чуть созревший дар. - О, край мой, выгон и овин, Есть у меня отрад отрада – Что этих строк немудрым складом Холодным, каменным громадам Несу тепло твоих долин. И я не сам, за мною рать Детей затей, сынов событий… - Не трогайте ж нас, не травите И не спешите признавать! 1924
Иван Приблудный (Яков Петрович Овчаренко, 1905 - 1937) Биография |